30 may. 2007

postheadericon Miércoles 3 PM


Ella se sube al colectivo (odioso, terrible, puto transporte público).

El colectivero (quien sabe distraído por qué culo) dobla bruscamente.
Señora-que-saca-boleto delante de ella pierde el equilibrio e impacta su puño bruscamente con un golpe seco en una zona indefinida entre el labio superior y nariz de ella (trompa).
Señora-que-saca-boleto se asusta, la mira a ella, le pide perdón, le dice: “Flor de golpe te pegué, estás bien?”. Ella (siempre tan educada) le contesta: “No se preocupe, no pasó nada”.

Señora-que-saca-boleto se violenta con el colectivero (lo insulta).
Ella se ríe y le pide uno de ochenta.

Ella se sienta y de repente toda la sangre se dirige a la zona golpeada y todas las lágrimas a sus ojos (suerte que lleva sus lentes de sol grandes, nadie la ve). Ella odia llorar en público (odia mostrarse débil o indefensa).

Cuando llega a destino y se baja del transporte nota que le duele la cabeza y que no ve muy claramente (si será maricona!).

Conclusión: Estoy con hielo en el morro y ya me tomé dos ibupirac. Me duele la cabeza, la nariz, la boca (esto es notoriamente más barato que el botox). Colectivero pelotudo! Vieja chota! Agarrate del caño, no de mi pequeña cara.
22 may. 2007

postheadericon De otros

Esto y esto.
Perfecto.

Ah, si! que capacidad de síntesis...

Update: Yo no se si estaba borracha, drogada, alplaxeada o simplemente dormida al momento de hacer este post. Los dos links estaban mal.
Subsanado el error gracias a Gab y Agus que se dieron cuenta.
21 may. 2007

postheadericon Cacho de Buenos Aires

Decime grasa, perdida, guarra o lo que quieras... pero nos gusta tanto Cacho!

Traficante de Ilusiones
Cacho Castaña

Yo que soy apenas lo que puedo

y no he sido en esta vida
todavía lo que quiero.

Yo que por amor dejé de lado
tantas cosas que quería
cuando estuve enamorado.

Tengo las costumbres y los vicios
que me dio la soledad,
y asco del vacío que me dejan
cuando me aman y se van.

Yo que soy apenas lo que puedo
y no he sido en esta vida
todavía lo que quiero.

Sigo estando solo por el miedo de perder la libertad.
Soy así...
un traficante de ilusiones diferente,
se que soy distinto a todos
pero igual a mucha gente.

Soy así...
quizás la culpa fue de todas mis amantes,
si me amaron nunca quise; y si quise no lo sé.

Yo que por las noches
no soñaba escuchando las mentiras
que dijeron en mi almohada.

Hoy que tengo dura la mirada
por un mundo de experiencias
solo se que no se nada.

Y a pesar de todo se que hay algo
que me queda por hacer.
Algo que la vida puede darme
cuando llegue una mujer.

Yo que soy apenas lo que puedo
y no he sido en esta vida
todavía lo que quiero.

Tengo las costumbres y los vicios
que me dio la soledad,
y asco del vacío que me dejan
cuando me aman y se van.


18 may. 2007

postheadericon Future


postheadericon A falta de inspiración, recurro a boludeces como esta…

Esto hay en mi escritorio:

Un troll que para mi es lo más hermoso del mundo y para cualquiera es horrible.
Unos Nerds y un paquete de galletitas.
La tasa sucia del te del desayuno.
La foto de mi abuelo con pinta de galán de cine.
El chupete que usé para pasar de bebota a Evita y enterarme de lo poderosa que soy.
Santa Lucía y las gotas para el glaucoma.
Un calendario de 2006 con imágenes de Castelldefels.
Una pila de papeles=trabajo por hacer.
Mi cuaderno de kukuxumusu.
La Nación Empleos.
Un CD de Silvio Rodrigues (si, soy zurdita, so?).
14 may. 2007

postheadericon Yo no soy.


En España tienen una manera especial de llamar a las chetas.

Imaginate mi sopor cuando los primos de él me decían NIÑA PIJA.
12 may. 2007

postheadericon De dos.

Quiero volver a casa del despacho y verte tirado en el sillón.
Duele la frustración de haberte perdido, la seguridad de la culpa, mi culpa.
Me estanca, me deja inmóvil la visión de lo que teníamos, la imposibilidad de recuperarlo.
Una puerta amarilla, San Benito en el umbral, la cama corta, tus pies afuera, una cocina con olor a tortilla, un sillón azul francia, la ropa que nunca se seca (la cagada de vivir a media calle del mar), el olor a sal (el placer de vivir a media calle del mar), la bombona que siempre se acaba, las bolsas de mercadona en el cajón, la vecina catalana que nunca me saluda, la preocupación por esa mano mutilada, el frasco de nutella siempre vacío.
Una familia de dos.


Y el placer o el consuelo de escucharte decir ayer: Encontré departamento, está bueno, tiene pileta y vista al mar. Pero me gustaba más el nuestro, las habitaciones amplias y la compañía.
8 may. 2007

postheadericon Y esto a que viene?

El nuevo abrigo para terroristas.
Nah! Decime que me estas jodiendo...!
7 may. 2007

postheadericon Yo soy peligrosa

Una vez tuve con un hombre una relación absolutamente amorosa y sana.
En medio de una discusión histérica él me dijo que me calmara o me pegaba. Yo le dije: Dale, a ver, pegame, dale! Me soltó un cachetazo con su mano enorme en mi cara pequeña. No fue fuerte, pero me arrancó el orgullo.

Lo pensé 5 segundos, y con la mente fría y el corazón caliente lo cagué a puñetazos.

Me encerré en el baño y lloré media hora. Salí, lo miré con ternura y le dije:
- Te amo y te perdono, de esto no se habla nunca más. Pero no duermas tranquilo, cualquier día de estos te despertás con un tramontina clavado en el pecho.

5 may. 2007

postheadericon Confesión

La mejor demostración de mi falta de amor es: murra todo el día.
He dicho.

Ya se, no es buena propaganda.

postheadericon Su ego y el mío.

Me dice que constantemente piensa que es un capricho en mi vida.
Me dice que se pregunta cuantos hombres me dijeron no en mi vida.
Le digo: so?
Me dice: Sólo yo. Por eso el capricho.

Está equivocado. Se lo permito.
Todavía me gusta alimentar su ego (o el mío).

.

postheadericon Tenés que parar de pensar

Ella dice esto.
Yo lo leo y pienso que ojalá pudiera hacerle caso.

Soy inocente

A veces yo soy yo.
Y lo que digo es mi disfraz.

Todo lo que escribo en este blog puede no ser correcto, exacto, real o actual. Ante cualquier duda: niego todo, pido careo.

Hablas de mi?

Heme aquí llegada a los 30 años y nada se aún de la existencia. Lo infantil tiende a morir ahora pero no por ello entro en la adultez definitiva. La idea ya no me parece tan imposible. Tampoco renunciar a ser un ser excepcional (aspiración que me hastía). Pero aceptar ser una mujer de 30 años… Me miro en el espejo y parezco una adolescente.
Muchas penas me serían ahorradas si aceptara la verdad.
A. Pizarnik

Lo dice Yoda...

Size matters not. Look at me. Judge me by my size, do you? Hmmmm?. And well you should not. For my ally in the Force. And a powerful ally it is. Life creates it, makes it grow. It’s energy surrounds us and binds us.

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mínimo, ma. (Del sup. de pequeño; lat. minimus). 1. adj. Tan pequeño en su especie, que no lo hay menor ni igual.
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